A Saint Morillon, restauration de la "Vierge nattée", souscription.

Saint Morillon restaure l’une des pépites de son patrimoine mobilier avec l’aide de la Fondation du Patrimoine.

En l’église Saint-Maurille, depuis près de sept siècles, la « Vierge nattée » a vu s’incliner, se recueillir un si grand nombre de personnages obscurs !

Elle a vu aussi passer devant elle des personnages célèbres comme Jeanne de Lestonnac, nièce de Montaigne, Montesquieu lui-même, seigneur du lieu, et aussi Mauriac. Qu’a-t-elle pu leur insuffler ?

Œuvre d’Art, certainement, cette Vierge sans voile, sans diadème, à la coiffure soignée, taillée dans le bois d’un tilleul. Il se dégage aussi une grande charge émotionnelle devant ce retable qui souligne l’importance des grands-parents dans l’éducation d’un enfant : Marie tenant son Fils est encadrée par ses parents sainte Anne et saint Joachim …

La restauration du pan de mur est et du Retable entier a commencé ce 14 janvier et durera deux mois.

La Fondation du Patrimoine peut recueillir vos dons et délivrer un reçu fiscal.

Renseignements sur le site SIGM et visites au 06 56 75 20 43

Présentation.

Armoiries de Montesquieu.  Voir cette présentation.

Les Nouvelles de la vallée du Ciron se faisaient l’écho en 2018 de la souscription, avec reçus fiscaux, en faveur de la restauration des armoiries de Montesquieu en l’église de Saint-Morillon. Le dossier administratif, technique et financier avait été suivi par l’association S I G M " Savoirs et Images en Graves Montesquieu" après délibération du Conseil municipal.

Si des personnages célèbres du XVIII° comme Voltaire, Rousseau … se retrouvent au Panthéon, et ce malgré les mouvements post révolutionnaires, Montesquieu n'y est pas, sa sépulture détruite étant introuvable. Il est surprenant cependant que ce baron, " aimé de ses gens " dit-on, propriétaire de tant et tant de domaines disséminés, n'ait reçu l' hommage qui lui était dû, après sa mort, en tant que seigneur du lieu, qu' en une seule église, celle de Saint-Morillon.

Ces armoiries : "D'azur à un croissant d'argent, accompagné en chef de deux coquilles d'or. " sont surmontées d’une couronne de baron et encadrées par deux griffons. Charles Louis de Secondat, (1689-1755) était baron de La Brède et de Montesquieu.

En 2018, il s’agissait d’intervenir sur une œuvre faisant partie d’un ensemble « décoratif » particulier de type « litre funéraire ».

La première armoirie connue, dimension 40x30, datée du premier quart du XVIII° siècle, classée au titre d’objet MH en 1954, avait été restaurée en 2009 par le même atelier de Sylvain de Resseguier avec le même suivi par S I G M.

La connaissance de cette première image a été utile pour le dégagement et la restauration du deuxième élément de décor.

Compte rendu de travaux avec photos en 2009 sur : https://si-graves-montesquieu.fr/la-vie-de-l-association/missions-de-restauration/450-restauration-des-armoiries-de-la-litre-de-montesquieu28

Compte rendu de travaux avec photos en 2019 sur : https://si-graves-montesquieu.fr/images/2019/compte_rendu_armoiries__litre_Montesquieu-compress%C3%A9.pdf  

SIGM   "Savoirs et Images en Graves Montesquieu"   Mairie 33650 La Brède   05 56 20 26 89   si.gm@wanadoo.fr   /  www.si-graves-montesquieu.fr

Christiane Espeut Guillemot.

Saint Saturnin reprend des couleurs.

Plongée dans un coma artificiel depuis prés d'un an, l'Association Toulenne Patrimoine Histoire vient de donner un signe de vie, véritable miracle dans le milieu très touché de la culture !

En effet, depuis le 18 janvier dernier, le talentueux Marco, diplômé de l'Instituto Veneto de Venise en restauration de pierre, peintures et fresques, est à pied d'oeuvre pour entreprendre la rénovation du plafond du collatéral Sud de l'église Saint Saturnin et de ses peintures, réplique de celle effectuée voici quatre années côté Nord.

Oeuvre étonnante du début du 19ème siècle, ce décor sur lambris fait apparaître sur fond gris des panneaux chantournés traités en trompe l'oeil au centre desquels figurent des médaillons cernés de rinceaux et ornés de symboles religieux.

L'ensemble décore une surface de 95 mètres carrés environ. Les procédés d'exécution de ce chantier sont très méthodiques et suivent des étapes bien précises.

Tout d'abord, l'époussetage et le nettoyage du décor peint suivis de la délicate consolidation de la couche picturale altérée par le temps, du masticage des fissures et lacunes, du traitement des milliers de clous pour empêcher toute nouvelle oxydation et garantir l'accroche de la nouvelle couche picturale.

 Dernière étape, la restauration picturale qui doit répondre à des canons bien précis, à savoir ne pas commettre un faux artistique, un faux historique en retouchant des portions de décor qui ne peuvent pas être reconstruites avec certitude, ce qui serait considéré comme de la « création artistique ».

En d'autres termes, les décors du plafond ne doivent pas devenir l'oeuvre du restaurateur mais rester celle de son auteur, un artiste du début du 19ème siècle qui répondrait au nom de THERMOS, selon l'état des recherches actuelles.

Le coût de cette « résurrection » s'élève à 26 640 €. La majeure partie du financement est assurée par les fonds propres de l'association ( 74,50%), complétée par la mairie (15% ) et le conseil départemental (10,50 % ).

En raison de la crise sanitaire, tous les concerts prévus en 2020 ont été annulés et pour compenser l'absence de recettes, nous proposons à ceux qui voudraient nous aider le parrainage des lambris peints : 1 lambris=20€.

Dons à adresser par chèque à l'ordre de ATPH mairie de Toulenne. Délivrance d'un reçu fiscal en retour. Merci de votre soutien.

Contact: Marie-France. Darrieulat ☎ 05 56 62 36 98

"Voir le chantier."

Louis Darrieulat.  

A Captieux :  Trésors méconnus le patrimoine religieux du Bazadais.

Communiqué de presse Mairie de Captieux & Association AVEC 33 - 22/02/2021

L’association AVEC 33 (Allons Voir l’Eglise d’à Côté) avec le concours de la commune de Captieux présente du 2 au 31 mars 2021 une exposition de photographies sur le patrimoine religieux du territoire Bazadais.

On y verra des images d’églises rurales, des époques romane, gothique, classique et contemporaine, des fresques, des vitraux, des retables…

L’exposition « Le patrimoine religieux en Bazadais » prendra place au sein de l’église St Martin à Captieux.

Le but de l’association, qui n’est affiliée à aucun culte, est de sensibiliser le public à la qualité de ce patrimoine rural méconnu, voire abandonné.

Ce n’est pas en vain que l’on parle d’esprit de clocher : l’église reste un élément de l’identité d’une communauté d’habitants. Géographiquement, elle est au coeur des villes et villages, et le son des cloches en pulse le rythme.

A Captieux, nous pouvons compter sur l’association pour l’église Saint Martin qui oeuvre pour affirmer le caractère patrimonial de cette église. La relation entre les lieux de culte et la culture est plus que jamais d’actualité, au moment où seuls les lieux de culte ont le droit d’accueillir du public.

Les édifices qui servent au culte changent au fur et à mesure des renouvèlements artistiques et gardent des oeuvres d’art témoins de leur époque : vitraux, statues, tableaux ...  Ainsi, le tourisme culturel exploite cette variété de formes que nous ont léguées les siècles passés.

L’exposition « Trésors méconnus : Le patrimoine religieux en Bazadais » pourrait être l’occasion de franchir le pas de cette église néo-gothique achevée en 1872, et de découvrir tout un patrimoine sud-girondin à portée de main.

Nous gageons que les photos de cette exposition motiveront certains à aller admirer d’autres lieux phares du Bazadais, qui recèlent bien des trésors
architecturaux !

Les images seront visibles dans l’église St Martin ouverte tous les jours de 9h à 18h sauf le dimanche.

Contact : communication@captieux.fr  / 06.51.86.79.32

Voir l'affiche. /  Eglise de Captieux   /Eglise de Goualade

"Martine Biard".

« Féminité du Sud.»  

«Ouvrage d'histoire littéraire.»

Voir les billets précédents.

Conférences et entretiens.

 1) Martine Biard, encore 390 pages consacrées aux femmes ! C'est une récidive !?

Ce n'est pas un parti pris mais c'est, effectivement, un livre qui s'inscrit dans la lignée très féminisée de mon œuvre littéraire avec L'Arche des saisons, L'Aquarelle montre patte blanche, Ainsi l'Aube majeure, les 2 volumes de Femmes de Lunel en Petite Camargue ou Les Trobaïritz, femmes poètes du sud au XXIème siècle , paru en 2013, et dont Féminité du Sud permet, entre autre, la réédition attendue - en ce début d'année 2021 - avec la préface de mon ami André Vinas (Alès, 1925-Argelès-sur-Mer, 2017).

2) A quel sud ces femmes appartiennent-elles  ?

Elles sont évoquées ou ont répondu de la Gascogne à la Côte d'Azur !

Par ailleurs, dans mon « Avant-propos », j'annonce d'emblée (p.21) que le Sud (avec une majuscule dans le titre de ce livre) sera symbolisé par l'Occitanie, la Catalogne, la Provence ; à l'ouest, l'Aquitaine et à l'est, la Côte d'Azur..

3) La publication de « Féminité du Sud » est-elle le fruit d'un choix ou un hasard  ?

C'est d'abord un concours de circonstances et puis le choix, durant l'été 2019, de faire plaisir à un couple d'amis généreux et dynamiques qui avaient réuni un petit cénacle pour m'écouter, voilà pour le contexte, mais l'élément déclencheur, c'est la qualité de l'écoute, c'est l'échange et les rencontres, c'est l'expression d'une attente et le souvenir d'une bonne soirée méridionale dont voici, en partie, la restitution officielle : 

Extrait de l'article :

Splendeurs de la culture de Pierre MAMIER, 06/08/2019, publié dans Hérault, Etang de Thau, Thau Agglo, Frontignan. France.

[ …] Et ce 82è Musc’art n’a pas fait exception car Angela a réussi à s’attacher la participation de son excellente amie, Martine Biard, venue de Lunel. Esprit fin de la littérature occitane, moult fois distinguée par de hautes récompenses pour ses nombreux écrits, Martine avait minutieusement préparé pour jeudi soir cette conférence exceptionnelle sur « La féminité du sud » qu’elle présentait pour la première fois. Sous le figuier, elle a alors tenu en haleine un public fidèle à Musc’art élargi à une petite trentaine de personnes.
Martine a alors développé le riche panorama de toutes ces femmes de grande naissance qui ont aussi marqué leur temps de leurs actions culturelles et politiques et ceci à partir du Vè siècle, avec Galla Placidia, reine des Wisigoths, en passant par les influences de Rome et du christianisme dans cette vaste Occitanie, par Duoda Sanchez de Gascogne qui rédige « Un mémoire pour mon fils » et la plénitude de la langue d’oc dans la Septimanie de l’an 1000, jusqu’à une vaste « tournée du sud au féminin », qui l’a fait arriver sur des faits historiques plus locaux, avec les Anglais à Agde et la magnifique histoire vraie d’amour à la Roméo et Juliette moderne de Marie Gardiole. Le public, subjugué a repris son souffle en soirée autour des tables à pique-nique dans le jardin et en écoutant les amis poètes, chanteurs et guitaristes, qui ont marqué de leur sincérité et de leur talent, ce 82è Musc’art, vraiment pas tout à fait comme les autres. »

4) Diriez-vous que le Sud est devenu votre territoire d'écriture ?

Le Sud tient une grande place dans ce que j'appelle mes obsessions majeures lesquelles, à l'ancrage très ancien dans mon histoire personnelle, demeurent inspirantes :

« La plage de San Salvador immense, étincelante, presque toute à nous et le bruit nuit et jour des vagues de la Méditerranée, le vent dans les pinèdes, les statues blanches sous la lune du parc de Pablo Casals, l'odeur des figuiers, le mur blanc où je pouvais dessiner chez moi, les craies de couleurs pour écrire partout dans les rues quand le drapeau rouge et le drapeau noir flottaient conjointement sur l'université de Toulouse, le théâtre de Delphes tout en haut des gradins sous la bruine, le gui fleuri sur les chênes de décembre dans le brouillard, les corbeaux au-dessus des champs gelés, une matinée d'été à Topkapi, … , les cimetières pleins de flammes vacillantes sur la Côte Amalfitaine, une sapinière pleine de mystère au bord de la mer noire, la conscience d'un absolu accessible dès ici-bas la première fois que je me suis baignée dans le Pacifique, l'océan primordial. » (p. 194).

5) C'est la première fois que vous commencez à retranscrire vos conférences - que l'on sait nombreuses et sur des sujets très variés - :
en aviez-vous eu le projet ?

 Non, pas vraiment, mais souvent des personnes qui m'avaient écoutée me demandaient à l'occasion de la dédicace si l'on pouvait retrouver ce que j'avais dit pendant la conférence, dans mes livres. Ce n'était pas le cas et cela me laissait dubitative, avec le regret de ne pouvoir satisfaire leur désir de mémoire, de partage ou la compréhension des distances évoquées et que tout le monde ne pouvait se déplacer. C'était conjoncturel mais cela me questionnait.

Par ailleurs, un livre de conférences de Borges [https://www.babelio.com/livres/Borges-Conferences /1628 ] avait été, dans ma jeunesse, un grand moment de lecture : la révélation d'une voix multiple entre mes mains qui m'instruisait et me faisait rêver, d'une voix puissante qui avait - grâce à la retranscription et à la traduction – traversé jusqu'à moi, l'Atlantique!

6) Ces conférences, est-ce une expérience nouvelle, une autre façon d'écrire ?

Beaucoup de mes conférences – comme d'ailleurs mes émissions radio – sont déjà rédigées.

Les retranscrire, c'est l'opportunité de renouer avec le public qui me manque, de le faire resurgir alors que des mesures sanitaires restrictives mettent le monde de la Culture à l'arrêt, depuis 2020, en raison de la pandémie de Covid-19.

Cela redonne vie aussi à des notes, des pense-bête qui n'avaient pas pour vocation d'être des supports du discours mais qui permettent à la pensée de cheminer en sécurité avec des approfondissements (notes de bas de page, indications bibliographiques) dans un confinement studieux et résilient où je piste, je croise des informations.

Je débusque comme la Diane chasseresse ou les chercheurs d'or !

D'ailleurs, le territoire culturel, avec une pratique régulière ajoutée à l' expérience, donne une jouissance égale à la bonne connaissance du terrain pour le marcheur ou le cavalier. Il y a des moments où on gagne à s'arrêter, d'autres à prendre du champ, d'autres à revenir en arrière ou à circonscrire ; et, quelquefois, il faut aussi convenir qu'on ne peut pas aller plus loin.

7) Vous rééditez « Les Trobaïritz, femmes poètes du Sud au XXIème siècle », ce sont des entretiens menés avec des poétesses très différentes, illustrés de florilèges choisis dans l'oeuvre de chacune de la douzaine de contemporaines parmi vos connaissances :

Quel lien y a t-il entre les conférences et les entretiens ?

Le goût des autres dans leur diversité, la passion du poème ou de sujets qui m'habitent, le devoir de transmettre le génie humain ou, à défaut, la connaissance. Il y a plus : l'idée, dans les deux cas, même dans la distance chronologique, de sortir de leur cercle d'influences ou même de l'oubli des poètes et cela procure la même joie que de sauver quelqu'un d'un péril.

Ce qui est vrai pour les recherches historiques l'est aussi pour les entretiens ; même si la forme change, il s'agit toujours de négocier avec le vivant. Négocier comme une conduite à tenir, comme on négocie un tournant. Parce qu'attendre de voir émerger le ou les arcanes de la création poétique pour chacune, c'est comme traquer le mystère du cheminement de la panthère des neiges, on finirait par douter de son existence ou par confondre l'ombre et l'apparence. Et puis, au détours d'une information, d'un ressenti, on sent qu'on s'en approche, cela relève d'une exigence existentielle de consacrer un temps précieux de sa vie à chercher ça.

La poésie n'est pas le fruit d'un rêve unique mais d'une réalité qui se laisse appréhender, enfin parfois approcher ; enfin, par foi !.

8) La première de couverture de Féminité du Sud et les illustrations sont signées Gaëtan Biard, ce n'est pas la première fois, comment travaillez-vous ensemble depuis des années ?

Je dois à mon mari, Gaëtan Biard, grâce à des toiles ou des photos, une bonne douzaine de couvertures.

Je puise dans son œuvre picturales des oeuvres qui entrent en résonance avec les sujets que j'aborde. Je lui fais part de mes choix, de mes hésitations et nous discutons. J'écoute ses suggestions. Nous essayons, pour chaque publication concernée de préserver une harmonie, de rajouter de la cohérence. Je me laisse émerveiller ou surprendre. Si je ne le suis pas, le lecteur ne le sera pas non plus.

Le reste relève des ajustements qui rendent attentifs : parfois un extrait plutôt que l'oeuvre intégrale, la mise en valeur de certaines techniques utilisées, quelquefois la recherche d'un titre ou d'un moyen d'identifier la toile ou le dessin; le respect des couleurs et de la luminosité pour les reproductions.
 

9) Est-ce que « Féminité du Sud » peut intéresser un public masculin ?

Un public composé d'hommes et de femmes, généralement d'âge mûr, assiste à mes conférences ; mon lectorat est mixte, plus divers, représentatif de plusieurs générations de fidèles ou de curieux. Il n'y a pas de sujet réservé, la culture est faite pour être partagée.
  

10) Un lectorat qui n'habite pas le bassin méditerranéen ou même l'ignore ?

Oui, et c'est souhaitable.

 Le soir du Musc'art du 6 août 2019, il y avait dans l'auditoire (et malgré une chaleur accablante) des Anglais francophones en quête de dépaysement et de détente et qui sont repartis bien étonnés d'avoir appris beaucoup, et en vacances, sur tout un pan méconnu de leur propre histoire !

La vie est pleine de bonnes surprises, il faut rester joyeux, perméable à la nouveauté: on apprend vraiment tous les jours et à tout âge..

11) Vous avez dédié ce livre à Clémence Isaure qui n'est pas une poète ? Pouvez-vous nous expliquer les raisons de votre choix ?

Cette Clémence Isaure, c'est un rêve de petite fille à Toulouse, du temps où ma mère m'a montré pour la première fois l'Hôtel d'Assézat.

Ce lieu a eu sur moi l'effet d'un coup de foudre, j'ai su d'emblée que j'y reviendrai le plus souvent possible, que nous étions liés désormais et qu'il se passerait probablement là un jour quelque chose d'important pour moi. Et bien plus tard, un évènement, significatif pour les Trobaïritz et ce livre, nous a réuni, ce lieu emblématique et moi, sous la statue (p.389) de la muse mythique, Clémence Isaure !
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12)  « Féminité du Sud » correspond au tome 1 du cycle « Les Parcours singuliers » :

la thématique que vous aborderez dans le 2ème tome de la série sera t-elle comparable ou tout à fait différente ?

Ce sera tout autre ! Le 2ème tome du cycle "Les Parcours singuliers" s'intitule déjà : « Variations catalanes ». C'est un livre initiatique qui fera aussi la part belle à des conférences ou à des émissions radiophoniques. Il est en cours de rédaction depuis plusieurs années mais j'ai vraiment compris sa nécessité en 2017.

La Catalogne est un territoire à part, complexe, qui m'habite et m'intrigue. Comme Lunel en Petite Camargue, il gagne à être apprivoisé et compris de l'intérieur.

Infos pratiques : Edilivre.  390 pages.  26€.

Graines de lettres germées, fleurissent, essaiment .....!******** 

Nouvelle de "Jean Kubler."

"Le Der des Ders."

 J’aime, depuis mon enfance, ces Cévennes imposantes, austères, rudes, mais superbes et ses habitants chaleureux et accueillants. Mes amis Christine et Jacques possèdent une petite maison de vacances à Blandas à quelques encablures du cirque de Navacelle. Depuis quelques années je passe les fêtes du nouvel an, à l’hôtel de la Cascade dans Navacelle qui surplombe la Vis, avec Anouk ma compagne, mais je suis seul cette fois.

Ce dernier séjour ressemble alors plus à une fuite qu’à des vacances.

Seule entorse à ma retraite ce soir, mes amis attendent, comme chaque année, ma venue à Blandas pour fêter dignement le réveillon de la Saint Sylvestre. Mais on est fin 2020, et le cœur n’y est pas. Le couvre-feu nous empoisonne autant que le confinement, exacerbent les caractères les plus souples. La mort est autour de nous, elle choisit ses cibles, ou pas.

Puis, la cause de tout ce tapage, ce virus toujours omniprésent, de plus en plus virulent, anarchique à souhait. Pour mettre mon désarroi à son comble, Anouk, ma compagne, est partie faire un break, je ne sais où, je ne sais avec qui, je ne sais comment, ni pour combien de temps, mais à cause de moi, de mon égoïsme, ça je le sais.

Nous ne serons que dix ce soir au lieu d’une trentaine les autres années, c’est déjà trop, je sais, mais je n’ai pas vocation à devenir reclus. J’ai comme raison d’être, le contact avec mes congénères. Je me nourris d’empathie, je bave devant, je m’en gloutonne, je la ressens en ses plus lointains retranchements.

Alors ce soir, je vais pleurer les absents, bouder les présents et me noyer dans le Whisky.

Je suis l’un des premiers invités. Christine et Jacques m’accueillent avec une condescendance convenue, vu les circonstances. Des fanfreluches, similisapin, pendouillent de chaque côté de la porte d’entrée faite de chêne gris, percée de vitres borgnes d’où suintent, bruits d’intérieur et musiques suaves. Le grand couloir, qui succède à l’accueil, brille de tous les feux de petites lampes à LED multicolores installées là par Christine pour faire « soirée de fête ».

Puis arrivent Claude et Danielle, puis Pierre et Donna qui envahissent la maison de leur exubérance tapageuse, l’emplissant de la cave au grenier, de rires bêtes, succédant à quelques blagues lourdes et triviales que j’exècre. Paul et Mireille doivent nous présenter, me présenter, Carine, une amie célibataire endurcie en peine de cœur.

J’avais pressenti la galère pour cette soirée, mais à ce point-là, non, certainement pas.

Alors, d'entrée de jeu, je me suis jeté sur la première bouteille de Dimple rencontrée, pour noyer ma misère et ma bêtise qui m’ont conduit dans ce guet-apens amicalo-douteux.

L'environnement est pourtant chaleureux.

Au fond du couloir, la Comtoise trône. On ne voit qu’elle, on n’entend que son inexorable tic-tac, lancinant, et ce soir étourdissant, en totale dissonance avec le rythme musical tapageur qui agresse mes oreilles fatiguées. À mi-longueur s’ouvre la grande salle à manger aux murs blanc hôpital, entrecoupés d’armoires, de vaisseliers puis de commodes et d’une magnifique bonnetière en loupe de noyer ornée d’un grillage de cuivre où verres et bouteilles se côtoient en démons tentateurs.

Une grande table monastère, glissée contre l’un des murs, est couverte de plats divers et variés, salades multiples aux couleurs chamarrées et avenantes, tranchettes de viandes rouges et blanches, de saucissons, de jambons, de pâtés maison, puis bien séparés viennent plusieurs fromages de régions proches, très odoriférants, et enfin des gâteaux à profusion. C’est appétissant, mais je survole cet étalage de bouffe sans y prêter l’attention qu’il mérite, seul le Dimple m’hypnotise.

La nuit tombe sur notre monde, la nature s’assombrit pour devenir pêle-mêle d’ombres fantomatiques et lueurs d’un reste de lumière. Le jardin, d’habitude avenant, devient inquiétant, bruissant de tous ses squelettes de plantes laissées là par un jardinier las et négligent. Des ombres se faufilent, fugaces, anonymes, inquiétantes, mais pas plus que la faune qui sévit à l'intérieur de la maison.

Carine m’est présentée comme l’amie, d’amis, des amis à, etc. Belle, certes, mais c’est Anouk que je voudrais près de moi, plus encore depuis qu’elle a décidé unilatéralement de faire ce foutu break dans notre vie. C’est fou comme un seul être manquant peut prendre de la place subitement. Elle me manque furieusement, effrontément, terriblement, au point que tout mon corps hurle en silence cette souffrance intérieure que me procure son absence.

Alors j’adopte la bouteille de Dimple.

Ce n’est pas ce soir que je les oublierai, Anouk et le Dimple. Carine, dont c’est le rôle, vient me convier à la danse. Par reflexe, par correction, ou par fronde, je l’enserre dans mes bras, comme une camisole un peu trop serrée, pour m’assurer, me rassurer, m’affirmer que je suis encore un vrai mec… ou tout simplement pour faire bonne figure ou pour me cramponner à elle, comme à la rambarde du pont avant de sauter et ne pas m’affaler comme une épave alcoolisée que je suis presque ce soir.

Vers onze heures, le buffet est déclaré ouvert. Il était temps. Je me rassasie de ces nourritures bassement terrestres. Ces diverses salades et tripailles épongent un peu l’alcool englouti depuis mon arrivée.

Mais l’appel du Dimple est trop fort.

Je tiens bon jusqu’à minuit où les bisous et les vœux des uns et des autres ne réchauffent ni mon cœur ni mon esprit. Je m'étonne de cette soudaine présence assidue dans ce faux monde qui n’est pas le mien, mais qui me fait glisser vers la nouvelle année en compagnie, pas seul.

Est-ce le Dimple qui me retient ou mon côté pervers et masochiste ?
Voir tous ces êtres heureux ou semblant l'être me fait un peu plus souffrir de ma solitude.

Anouk, où es-tu ?

Que fais-tu maintenant que je sais où me mène ton abandon ?

J’ai peur de me retrouver seul dans ma chambre !

Je ne sais pas !

Je ne sais plus !

Je sors prendre l’air frais. Le ciel est plus clair qu’à mon arrivée. Quelques étoiles ont percé cette nuit noire d’encre donnant aux objets de faibles contours légèrement brillants et ouatés par la brume humide des premiers instants de cette nouvelle année.

Ma voiture est là, prête à m’emporter vers d’autres horizons.

Cette année n’a que deux heures qu’elle me parait déjà longue, lourde, écrasante, vaine et sans but. J’entrevois son futur, fait de contours flous, loin du flou artistique, flou plutôt nauséabond, flammèches de fureur et brumes fluentes survolant de profonds marécages, ponctués de lucioles aux parfums de soufre, striés d’ajoncs dressés vers le néant, autant de flèches mortelles fichées en faisceaux frénétiques dans le sol victimisé, encombré d’ombres vaporeuses pathétiques et décharnées, témoins de toutes les angoisses de la terre et de mes peurs profondes.
Je dois quitter ce décor artificiel, ces gens superficiels, cette soirée irréelle, sans bruit, sans au revoir, fuir, m’aérer la tête, trier mes idées, et fumer un petit cigare au volant de ma bagnole, chanter si je le veux, pleurer si j’en ai envie, vivre l'instant présent sans voir plus loin que le prochain virage.

C’est ça ; Je dois partir… Je pars. Où ? je n’en sais rien… La route guidera mon présent. Je dois profiter de ce petit instant de conscience, et m’en aller. Je prends ma voiture, ma fidèle amie, et je me lance doucement sur l’asphalte, au hasard des chemins, sans buts, sans apriori, sans envies, mais sans remords.

Je conduis, doucement, car je ne vois pas bien la route. La bande noire qui défile devant moi m’hypnotise. Elle dévide devant mon regard fixe une longue trace blanche découpée en pointillé. Je ne vois plus que ce trait alternatif envoûtant. Je décide ou mon subconscient m’ordonne le retour au gîte de Navacelle. La départementale 713, dites Travers de Navacelles est escarpée, mais je vais conduire prudemment.

Depuis un petit quart d’heure, je roule dans la nuit, au hasard de mes envies, sur cette petite route étroite que je connais bien.

Il faut se retrouver au bord de cet effondrement pour en découvrir l’ampleur. Avec un peu de recul, d’en haut, tout paraît plan et rectiligne, car la nuit horizontalise ce relief escarpé. Effet trompeur de jour, zone de tous les dangers quand la nuit est tombée. Je sais que les quelques courbes qui s’annoncent sont dangereuses et bordées d’un côté par le relief montagneux montant et de l’autre par une pente vertigineuse faite d'éboulis, restant des travaux de la route, et d’une moraine datant des temps glaciaires.

Elle sinue dangereusement devant mes yeux fatigués. Les virages se succèdent de plus en plus serrés et descendent rapidement vers le bas du cirque, pressés de rejoindre le fond de la mince vallée où peu de vent ne pénètre, serein et paisible, caprice de mère Nature. Le secret est de regarder loin et d’anticiper la sinuosité du parcours. Mais ma conscience et ma vue réagissent de plus en plus à court terme. Moins j'anticipe, plus je prends de l’assurance et de la vitesse. Je roule vitres ouvertes, la tête me tourne, pleine de sensations de plaisir, saoule du vent qui gifle mes joues et du Dimple ingurgité. Je ressens une impression d’invincibilité à mon volant, alors j'accélère, un peu, beaucoup, beaucoup trop.

Je négocie plutôt bien les trois premières épingles à cheveux vu mon état, mais arrivé à la quatrième, plus serrée que les précédentes, je me fais surprendre. Je perds le contrôle et la voiture dérape, heurte le bord montagneux et glisse vers le côté opposé. Je ne suis plus maître de rien, je prends conscience de ma fragilité, je freine, sans succès. Je redresse au dernier instant et fier de moi j’accélère et je nous précipite définitivement dans le ravin, vers la pente vertigineuse. Nous sautons dans ce magnifique, mais fatal décor. La voiture vole quelques fractions de seconde dans un silence et une paix mortelle, puis elle retombe sur ses roues, mais sur des amas de pierres. Nous dévalons le long de la moraine faite de caillasse. Elle désarticule ma voiture, la déchire, la détruit pièce par pièce, m’arrachant des cris de peur et de souffrance quand mes os, un à un, se fracassent.

Nous glissons, glissons, vers notre destin commun dans le bruit horrible du déchirement de la tôle et de mes chairs, propulsés en course folle au plus bas du gouffre béant, inexorablement attirés par la forêt qui occupe paisiblement notre fin de course. Faite de chênes rabougris, elle devrait stopper net notre mortelle descente. Mais notre course vers l’enfers plie les jeunes chênes et finit de fracasser ce qui reste du véhicule. J’ai subi notre destruction dans tous ses détails, la descente forcée où nous dévalons de caillou en caillou, de rocher en rocher, on descend, descend, descend, puis nous ralentissons sous l’effet des frottements contre cette frêle végétation. On s’immobilise enfin, d’un coup, contre un chêne plus robuste que les autres. La violence du choc achève notre destruction. Je reste là hagard. J’accède, enfin à la sérénité, au silence, engourdi par tant de violence, de souffrance, inutile.

Je trouve mon téléphone dans la poche pectorale de ma chemise, et dans un effort effroyable, j’ai juste le temps d’envoyer « rte de Navac… » sur le Numéro de Christine. Puis je perds connaissance et m’envole dans mon ivresse alcoolique, vers d’autres horizons, en sueur, en sang, mais tout imprégné du corps de Carine, lâchement abandonné à ses propres fantasmes alcoolisés.

Je ressens encore sa poitrine frémissante sous les caresses de mes mains fébriles, fières d'être caressée, aimée, désirée, tout son corps pris d’un désir charnel violent, son ventre chaud contre le mien et notre émoi à son paroxysme, en accord total pour un plaisir imminent, attendu et urgent. Puis je me vois l’abandonner promptement et me sauver pour échapper à mes responsabilités, à mes fantasmes, pour reprendre pied et retomber dans la réalité, et ses cruels problèmes basiques, mais fondamentaux qu’offre la survie.

Le contraste est mortel.

Qu’est-ce que je fais là, au fond de ce trou sans nom, seul, immobilisé, à la merci de la moindre étincelle et de l’incendie qui en suivrait ?

Mais rien ne se passe, seul le silence revenu me crève les tympans. D’un coup, je ressens un calme monacal en même temps qu’un froid glacial m’envahit, mes yeux perçoivent la scène de notre accident, de notre destruction. Je suis au-dessus de la voiture ou de ce qui en reste. Je me vois affaissé contre le volant, mon téléphone à la main, inconscient et blême, couvert de sang.

Une grande sombritude recouvre le théâtre de ma dernière erreur, et une lumière d’outre-tombe, blanche et violente, emplie de ceux que j’ai aimés, s'éclaire à mes yeux, les éblouit et prend toute la place…

Puis, un flash bleu apparait au loin …

Voici une petite nouvelle de Jean KUBLER qui va sortir bientôt dans le recueil Tranches de vie(s) chez HACHETTE-LIVRE, c’est du vécu ou presque …

Amicalement

Le Ciron, notre rivière.

Le Ciron, comme toutes les rivières de la région connait un afflux d'eau qui augmente leur débit et génère de nombreuses inondations.

Les données recueillies depuis quinze ans donnent une image de l'évolution récente de notre microclimat.

La tendance est à l'augmentation des précipitations et donc du cours des rivières avec débordements fréquents.